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#SlowCrownRoad Descenso y Escalada

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La vida es un capricho para los sentidos.

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Oieregi: Travel through Time

Navarra Landscapes

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Cantinas de interior: Alcoletja

Cantinas de interior

Fuera el sonido es breve porque la lluvia lo apaga, ausente en el pueblo el caballero mira el tiempo sin forma, opacada la mente,,,este pueblo alto huele a morisco, huele a agua y a huerta,,,Mansiones de indianos tomando el centro de un valle marcando el territorio de una heráldica comprada con el sudor, la caña de azúcar y el mar navegado,,,traslación geográfica.

Nadia asoma, como si el frío cerrase las puertas que no la curiosidad. Uno siente esos ojos fisgones atravesando persianas y puertas de madera, la mirada doblando curvas como un sniper de última generación…El pueblo se puede resumir en la taberna vacía, lugar donde todo está detrás, al fondo…no hay nadie pero todo está escrito en el aire.

Aparece una mujer joven que el tiempo no le ha regalado ni hijos ni amores,,,y habla, saluda, corre por la cantina, se sienta enfrente, observa y súbitamente espeta sapos y culebras que me recuerdan a siglos atrás donde todo se sabía, donde los escribanos conocían la vida de todos, o mejor dicho fabricaban la vida de todos, donde sobre todo fabricaban y fabulaban las vidas de todos aquellos que caían fuera de la norma…este pueblo huele a morisco…

Sigue hablando pisando las palabras de los demás, en el fondo creo que se está liberando de siglos de continencia,,,resulta que es abogada, estudiada,,,es gracioso escucharla en su discurso casi medieval de la chica de pueblo que estudió en la ciudad aunque nunca ejerció porque en el fondo lo que subyace es el pedigrí de la hija del señor que tiene tierras, que tiene campo, que tiene verbo, que tienen el control de la antropología del pueblo…

Tomates recién cogidos, aceites de la tierra, melocotones, melones,,,todo perfumado,,,frutos secos, miel y un cartel de helados tóxicos…El que viene aquí disfruta y seguidamente quiere escapar,,,por un momento he adorado el lugar, los paisajes y seguidamente me ha invadido la opresión del correveydile,,,el pueblo y sus súcubos que no tienen bastante con vivir su vida que quieren vivir la de los demas…este pueblo huele a morisco, a agua, a huerta.

Un plato de embutidos de la zona, ricos como todos, pan tostado y dos copas de vino granel,,,todo rico…una calle inacabada, la iglesia con su torre de 1780, dos bancos junto a un confesionario callejero y un acceso por donde escapar cabalgando sobre bancales en dirección desconocida,,,esto ha sido una buena aventura.

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Pinoso: El silencio de los ingleses

Pinoso : El Microcosmos

El camino te lleva por autovía y carretera comarcal,,,primer cartel El Pinós, segundo cartel kilómetros más adelante El Pinós de nuevo, ya llegando llegando el último cartel anuncia Pinoso…cosas de esta España poliglota… sólo que en este caso y dado el número de ingleses que habitan aunque no convivan con el municipio el encargado de los carteles anuncia pueblos podría haber puesto también The Pinós o The Pinoso así el mapa de acceso sería perfecto: El Pinós, Pinoso, The Pinós y The Pinoso,,,hasta aquí la primera anécdota.

Un paseo de dos horas por el casco antiguo mientras espero…cruzo el ayuntamiento, se respira una especie de letargo veraniego, banderas un cenicero y dos colillas en el suelo de la entrada. Una pareja habla en la esquina dando un tratamiento gangster con estilo a la conversación,,,dos ingleses cruzan la fuente ausentes de lugar, rosados por el sol, jubilación de vino y sal,,,todos miran esquivos la presencia de un extraño vestido de negro y cargado de tripode…una pareja de viejetes jocosos y vacilones con gracejo preguntan: ¿No será inspector, no?…la risa derrite el pueblo callado…segunda anécdota.

Un mercado circular vacío de producto, donde dos niños juegan y tres hombres autóctonos toman brandy, lo redondeo rodando y zas, una pescadería de color azul con una mapa satelital encima del tejado, televisión y pescado,,,todo aquí va lento, es como si las gentes digirieran lo que ven en intervalos morse, miro apunto miro apunto, analizo; miro apunto, miro apunto, analizo, primer entendimiento, y así sucesivamente.

Dos preguntas en un bar y una llamada de teléfono a un amigo. Todos están contentos con los que gobiernan, parece otra España, no oigo ni una queja, dos niños ingleses cruzan la calle como si estuvieran en sus país, inmersos en una extensión de british land…La llamada al amigo me pone casi al día de Pinoso: mucha sal, mármol, zona de vinos, agricultura, turismo extranjero, acentos valencianos y acentos que rascan el paladar,,,es como si el pueblo no tuviera necesidad de trabajar,,,huele a dinero asentado en el tiempo.

Y así el casco antiguo va regalando vista de antiguos palacios de estructura cuadrada que parece amplios, que cuidan las verjas pero desestiman la fachada, aun así tienen encanto,,la Torre del Reloj pulida casi como un cristal, escaleras que huelen a pan recién hecho y otra vivienda que cuida las persianas y las barandillas y se olvidad de pintar la fachada,,,aun así sigue teniendo encanto,,,siempre hay encanto.

Colores del renacimiento pintados por el sol del interior, todo parece tener historia, cables cruzando simetrías de maceteros, un farolillo para verse por la noche o mejor para encontrar la sombra del vino nocturno,,,no veo casi gentes, es como si estuvieran mirando detrás de las ventanas…una calle fría frente a la Torre del Reloj, salen dos señoras y se vuelven a meter raudas,,,la mecánica de los vehículos transforma el final de la calle, todos quieren aparcar delante de sus casas, es más, si pudieran meterían sus furgonetas dentro de sus casas, pegaditas a su cama, bien pegaditas…esto huele casi a medieval,,,todos tranquilos, tan creyentes tan creyentes que resultan sospechosos,,,no sé si es el dinero o la fé,,,vuelve a faltar la pintura, persianas barnizadas, puertas y ventanas pinceladas y la fachadas escribiendo humedades y desconchamientos,,,aquí todo está tranquilo, observado.

Salgo del casco antiguo buscando el vino de la 1 y la tapa. Un chato y unas habas con jamón. En el camino una imagen Voguesca de Vogue, una casa farol, un tricornio que en la base ofrece glamour, street style, un Paris Goyesco enfrentado a la basura orgánica sumergida bajo tierra,,,cruza un ciclista, dos clicistas, un abogado que balbucea el inglés aconsejando a una pareja acerca de las propiedades a comprar y los gastos generales…la tienda de ropa está cerrada,,,el pueblo abierto, se huele a mármol, a sal, a vino.

De vuelta, ya de vuelta, donde he quedado, con quien he quedado, me encuentro con calles alfabetizas, columna militar de puertas y ventanas todo mirando hacia el viaje interior que a veces es cueva, a veces bueno y muchas veces no querer vivir por el que dirán…Palacios cuadricula, señales de prohibido sin gente, STOP, desconchamientos ilustrados, calles nuevas de un urbanismo chino a 100 y multiprecios ganga, sin vida y con artificio se fusiona el casco antiguo con este engendro habitacional,,,mejor lo antiguo, mucho mejor.

Un tractor, el azul violeta de una avenida y un barril hecho vino, hecho flor hecho cepa que marca la salida de un Pinoso que es silencio, que es vino, que es sal, que es mármol y que necesita pintar sus fachadas.

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